Meu mundo é um quarto.
Meus olhos são janelas viradas prum muro;
Viradas prum beco.
Meus amores são vãos; são vis.
Minhas tempestades não passam rápido.
Meu mundo é uma ilha,
Minha vida é um quarto.
Meus sonhos se realizam na caneta,
no papel.
Nada aqui é completo de fato.
-Qualquer hora eu fujo para Pasárgada.-
Minha vida é uma janela;
Meu mundo é abstrato...
Meu peito não tem égides, represas.
Me transbordo e me mato:
-Amor- chama, e, depois, fumaça...-
Dedicado visceralmente a Laurêncio